La flamme de la bougie qu'avec les mains on éteint
La flamme de la bougie qu'avec les mains on éteint. Parce que déjà c'est le petit matin. Pose son pistolet. Et quelques pas sur la terrasse. A quelle heure le désert s'éveille? Il baille et étire ses bras. Rentre dans la cahute et ramène la tasse de café bien chaude. Fume. Dans sa jeep. Un fusil à pompe sur les genoux. Une couverture. Les radios sont toutes les mêmes. Soit on parle, soit on joue de la musique. C'est nul.
La fin de la ligne droite qui à la ville le conduit. Accélère? Un psychopate. En plein centre commercial. Claque sa portière. Le fusil dans la main. Tire le cri des innocents. Qulequ'un partout parle pour vanter d'une certaine marque la crème à raser.
Il débranche le casque de son walk man et balance le journal sur la table. «Les gens sont cons.
-Fais attention Maïkeul, tu es toi même un gens pour les autres.
-Ouais ben moi je sais au moins que je suis con. Et je vais te le prouver.»
Il remonte, sa chambre porte vérouillée, dans sa chaîne insert quelques cd, le volume comme encore jamais élevé, de la musique les murs de la maison à en trembler.
De soirée en soirée et de verre en verre, l'asticot au centre de toutes les conversations dans un sucré liquide rouge dernière trouvaille, la mode oseras-tu y goutter?
Sur ces lèvres c'était comme de la saleté, mais en fait un produit de beauté.
Sur son visage la lumière les spots tellement se réflétaient qu'en face tu n'arrivais pas à la regarder. Des lunettes de soleil noire. Comme ici tout le mondes.
Le sexe toujours avec la même personne ou pas, impossible de se souvenir le nom d'une Julia ou d'une Marie, elles sont toutes les mêmes. La fidélité malgré soi? Comment le savoir si je ne peux les différencier.
Les photos comme une pile sur un mur, plusieurs personnes en file d'attente, avec des seaux de peinture verte. Successivement vidés.
Une odeur de caoutchouc dans l'air, deux silex frottés, pas de bol c'était le gaz, voilà pas de sa faute, si une fois encore, à cause de lui tout avait sauté.