E-critures

Le monde est fou !

HELAS — Wed, 11 Jun 2008 12:38:00 GMT

Michel Muller - 20 ans
envoyé par gazobu

La route qui passe par le jardin d’enfants permet de transporter les mines anti-personnel que l’OBN nous a commandées sans avoir à subir les récriminations des antimilitaristes. A la vitesse où vont les choses je me demande parfois dans quel monde nous vivons. Que des gens n’ait rien d’autre à faire dans leur vie que de se plaindre est déjà assez malheureux, alors qu’en plus ils viennent ennuyer ceux qui travaillent, ça en devient abracadabrantesque. J’en arrive à me poser de drôles de questions. Au final, est-ce que le monde n’est pas qu’un simple ramassis de crétins qui, parce qu’ils n’ont pas réussi à mener à bien leurs propres ambitions, déguisent la jalousie qui les ronge et l’amertume de leurs déceptions en un pseudo sentimentalisme dégoulinant dont la mièvrerie n’aurait d’égale que la texture des glaires qu’ils crachent sur les quais de gare ? Les masses sont comme du vomi sur le trottoir, rien que de les voir, de les sentir et j’ai déjà envie de dégobiller. Les entendre…quelle horreur, c’est toujours le même ramassis de clichés abrutissants d’une superficialité affligeante, que chacun d’ailleurs se plait à répéter, avec ses propres variantes, si toutefois il en est capable, ce qui est plus que rare. As-tu déjà pris les transports en commun ? Figure–toi que chaque matin, que chaque soir, des tas de gens s’agglutinent dans des cages de fer et s’y entassent de telle manière qu’ils sont si collés les uns aux autres avec leur dessous de bras nauséabonds, que même des bœufs refuseraient d’agir de la sorte et d’entrer dans un espace où l’air est si rance. C’est que ça pue la vulgarité et ce, à tous les niveaux. Je pense que nous touchons là au comble du mauvais goût et il n’est pas étonnant que l’admirable cinéma du grand Yves Couturier insiste autant sur ces longues scènes dans le métro –te souviens-tu ?- où des étrangers mal éduqués, si ce n’est un pléonasme, viennent ajouter au tableau déjà très peu reluisant de la laideur humaine, la médiocrité de leur misérable barbarie. Tu dois le savoir, il n’y a rien de plus ancré dans le sol qu’un pauvre, ne serait-ce que son odeur, mets-en un, seulement un, dans une foule…et tu le remarqueras tout de suite, ces individus ne sont que des trouble-fêtes dont une vie de paresse, d’excès et de vices a fait remonter du plus profond de leur cœur tuméfié une noirceur maléfique digne de celle des pires assassins. Chaque mendiant est un meurtrier en puissance, parce qu’il n’a rien à perdre et tout à gagner, à tout moment ses pulsions menacent de le rendre coupable des crimes les plus vils : viols, meurtres, cannibalisme, pédophilie, seul l’usage constant de drogues dont il fait usage à longueur de journée et qui l’abrutissent en le rendant plus docile qu’un chien évite que les drames ne soient trop fréquents. Comment une société aussi évoluée, se prétendant « civilisée » peut encore accepter cela ? Comment le monde peut-il continuer à tourner dans de telles conditions ? Qui va finir par nous débarrasser de tous ces déchets ? Il est des jours comme celui-ci où le monde a vraiment l’air fou !

Always PCC

HELAS — Thu, 05 Jun 2008 15:22:00 GMT

La canette d’une contenance de trente trois virgule trois centilitres de capacité et d’onze virgule un centimètre de hauteur brille d’une lueur maléfique. La couleur sang de sa robe irradie des rayons démoniaques qui en attirant le regard lui ôte la capacité de distinguer pleinement l’objet observé. La violence de l’éclat que cherche à étouffer le mur blanc sur lequel elle se découpe fait de l’air qui la confine un espace trop petit prêt à se déchirer à tout moment en ouvrant la porte de quelque plan infernal d’où surgirait les pires créatures que l’univers ait jamais portées. La capsule levée de la base supérieure du cylindre infernal est un défi lancé à la face de Dieu car la blasphématoire pénétration qu’il se complait à perpétrer en enfonçant toute sa tête dans l’ouverture sombre et profonde de l’objet est en même temps un don prométhéeusement adamesque permettant aux hommes de se désaltérer à la source sucrée et jamais satisfaisante de l’obscurité et des ténèbres dont les doutes laissent dans la gorge une délicieuse même si parfois terrifiante sensation de vivre.

Fourmilère #1

HELAS — Wed, 04 Jun 2008 15:20:00 GMT

Une fourmi ce n’est pas bien gros, deux fourmis c’est un charmant petit couple qui va faire ses courses au supermarché un bel après midi de dimanche, trois fourmis, c’est une bande de copains qui sortent faire la java, quatre fourmis, c’est un petit groupe d’homme d’affaire perdus dans le quartier des affaires en train de chercher leur hôtel, cinq fourmis c’est un groupe de policiers qui se promènent dans les rues en tenant des deux mains leurs ceintures prêts à intervenir à tout moment, six fourmis, c’est un groupe d’écoliers qu’une surveillante emmène à la cantine, sept fourmis ce sont les sept premiers cosmonautes sur le point de quitter la Terre pour aller sur Mars et qui tiennent leurs casques coincés entre leur bras et leur combinaison spatiale, huit fourmis ce sont des extra-terrestres déguisés en humains qui se sont rendus sur Terre pour savoir si les humains sont en mesure de comprendre leur humour, neuf fourmis c’est un convoi spécial qui transporte des données fondamentales et qui doivent à tout prix de toute urgence transmettre une information au président, dix fourmis c’est une équipe de football dont une météorite aurait écrasé le gardien, onze fourmis c’est une réunion de poètes dévoués au décasyllabe qui se défient mutuellement sous le regard sévère d’un juge, douze fourmis c’est une rixe qui oppose deux gangs d’anciens jeunes dans une maison de retraite, treize fourmis, c’est un gang de terro… de touristes français qui prennent des photos des pyramides en se disant que les japonais sont vraiment cons de se prendre en photos à tout bout de champ, quatorze fourmis c’est l’ensemble des élèves qui suivent des cours de latin un mercredi après-midi pendant que leurs camarades sont en train de s’amuser et sont toujours obligés de décliner les invitations, quinze fourmis, c’est un groupe de contrôleurs des impôts qui descendent fumer des gros cigares devant un magasin de voitures de luxe, seize fourmis c’est un rassemblement de militants qui s’opposent aux rassemblements de militants, dix-sept fourmis c’est une foule de passants qui entourent une cycliste qui s’est fait renverser par un chauffard ivre, dix neuf fourmis, c’est un comité d’actionnaires qui visitent une usine pour constater que les ouvriers font du bon boulot, vingt fourmis, c’est un syndicat ouvrier qui séquestre leur patron parce que les actionnaires veulent fermer l’usine.

Fragment disputé à une fourmi

HELAS — Tue, 03 Jun 2008 19:41:00 GMT

Un texte sans contrainte :

« courant yu ni pas de corps le camembert sent fort et l’agrafeuse Dom Juan des feuilles perce les cœurs un grand moment de liberté la barre d’espace n’en est plus une quand les ordinateurs deviennent trop petit les carrés ne sont pas des fenêtres les carreaux sont des fenêtres cassé le repos n’a pas besoin de déterminant l’égoiste de trémas et l’a postrophe dans une pharmacie de « f » les livres posés contre le plancher le sol lit silencieusement les pages les plus ennuyeuses de la littérature pomme de pin sapin coquin rhinocéros aigri jérémiade dans un bain mousseux sans l’aide d’une station service le regard du mur blanc parce qu’il ne s’agit pas simplement que ça se suive or donc car parce qu’il y a nécessité d’autonomie indépendance le renard blanc du corps duquel on sépare la fourrure est très distingué les oreilles battent les rames d’un cannot bleu sur l’eau noire après que le pétrolier ait avalé ses hommes dans d’immenses flammes de brasse »

Anti-écriture automatique, plus grande ouverture possible :

« le vomi la libellule rougit voiture forêt européenne luxuriante pas beaucoup d’hépatite les renards argentés crèvent en hiver les sucettes le tube de colle le banc la table et la craie un vieux monsieur porte une barbe noire il est assis au milieu d’un banc dans un parc vide dans une petite ville les bouchons font rage le liquide sur la table est sucré il attire des mouches et une fourmi les cils recouvrent la prunelle d’un œil que la vaisselle noie des chemises d’artichaut chahutés par la peau d’une fermeture éclair improvisée »

Faut-il aimer la langue dans laquelle on écrit pour y écrire ?

« blinui moriba anbre gagro grago nosikaha mushinoleku arlfons bresh ijintazief ronalfon tuporifaction antrupuilamereux prestanoctuniais rache opuscover »

Plus grande ouverture possible :

« Ca commence dans l’espace un homme sur son tracteur cultive un champ d’idée mais personne ne passe alors il se sent seul et fait du râteau interstellaire les escargots lunaires le regardent en pointant leurs antennes globuleuses mais ils ne le comprennent pas parce que les escargots ne comprennent qu’une seule chose et de cette chose ils n’ont en aucun cas le droit d’en parler d’ailleurs la première règle pour être un escargot de l’espace c’est tu ne parleras pas de la chose et la deuxième règle aussi parfois on retrouve des escargots de l’espace perdu dans des éviers souvent les statistiques le prouvent mal lavés et sur lesquels sont posés des gants roses les escargots de l’espace contrairement aux idée reçus ne mangent pas de salade ils se nourissent d’amas d’étoile le jardinier interstellaire connaît l’histoire de la nébuleuse de Mishima un ensemble d’homme vivait heureux les escargots sont venus ont mangé leurs étoiles ils n’avaient plus de rêve et ils ont volé des pommes de son verger ils ont ensuite fait une grande faite et un grand banquet où les escargots étaient conviés mais ils ne sont pas venus ils parlaient de la chose une réunion spatiale spéciale. »

Au-delà de toute contrainte :

« Requiem pause silence soufle le coup du sabre a caressé ses cheveux il ne pleure pas il est étendu sur le sol le genou égratigné contre la figure édenté de ce sinistre personnage qui menace de détruire la galaxie toute entière à cause d’une vulgaire escarmouche un de ces beaux soirs parmi les derniers du printemps les coccinelle butinaient des fleurs dont les dieux eux-même jalousaient les arômes »

Au-delà de toute contrainte :

« jurisprudence problème de vertu au contraire les gommes et toutes les fournitures scolaires finiront toujours dans des bennes plastiques des sortes de cadavres de moins en moins bon marché à cause de l’augmentation du prix du pétrole ».

Toujours des mots :

a u o h u e a t u i p k j e a n o e k q j i u l h o o q a a a i i i o o o g h t 1 v c i r l e s m o t s s o n t t o u j o u r s d e r r i è r e

Au niveau des phrases:

Un champ de blé que le soleil ne daigne plus toucher de ses rayons rend le visage du vieil homme triste, assis sur un chaise il joue de l’harmonica. Le vent cosmique frappe au carreau et la mère au tablier plein de farine délaisse quelques instants ses gâteaux et ses fourneaux pour s’enquérir de la nouvelle. Le rougeoiement de l’halogène en train de fondre dans un coin de pièce n’empêche pas les moustiques d’ingurgiter le sang des passants stupéfaits qui contemplent le spectacle depuis l’extérieur. On entend un bébé crier.

Autobiographie :

HELAS — Mon, 02 Jun 2008 19:40:00 GMT

je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je jeje je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je je

Parapsaume

HELAS — Sun, 01 Jun 2008 01:47:00 GMT

« Il a sauté, d’un coup, sans que personne ne s’y attende, c’est drôle la vie, défois ça s’arrête et il n’y a personne pour te prévenir »

Ratures #602

HELAS — Sat, 31 May 2008 01:43:00 GMT

Juste le bruit des pages tournées d’un cahier posé sur une table et le chant nocturne de la pluie qui gravite autour et jamais ne s’y dépose. Sous le regard agité d’une lune s’abîmant dans les tréfonds de la nuit froide. Dans les profondeurs du lac qui borde le gîte doivent reposer de sinistres créatures et il craint que le sommeil ne l’entraîne vers ces fonds inhospitaliers.

Le pain quotidien

HELAS — Fri, 30 May 2008 01:40:00 GMT

La nuit. La nuit noire. La nuit noire les yeux fermés. Les mains ligotées. Dans le coffre d’une voiture. S’arrête. S’ouvre.

Un matin. Il se lève et garde son peignoir pour aller chercher le journal que le livreur dépose très tôt dans sa boîte aux lettres. Un journal de luxe. Des informations valant leur pesant d’or se promènent sur des pages recouvertes de caractères argentés.

Le coup de téléphone. 8H53. « Tu vas crever sale ordure ».

12H12 : la fin de la vaisselle. Les bulles de mousse dans l’évier. Il vit seul. Lundi. Sa bonne ne vient pas. Il se débrouille. Il se débrouille.

13H40 : « Tu vas crever sale ordure ». Même les gouttes de pluie qui frappent le carreau sont toutes différentes.

Il marche dans la rue, il tient une valise dans la main. Des voitures passent sur la route à côté. Il suffirait d’un pas de trop pour qu’il meurt percuté par l’un de ces engins diaboliques. Il n’a pas bu, il marche droit.

Il n’a pas faim, il n’a pas soif, il n’est pas lassé, il ne fait pas particulièrement attention à l’endroit où il marche, il n’a pas froid, il n’a pas chaud, il n’est pas essoufflé, il n’a pas une soudaine envie de sucre, il ne continue pas à marcher, il ne rentre pas chez lui, il n’est pas seul, il n’est pas tranquille, il n’est pas rassuré, il n’est pas à l’extérieur d’un coffre de voiture, il n’est pas très à l’aise, il n’est pas mort, il n’est pas vivant pour encore très longtemps.

Car le canon collé sa tempe…

Le tue.

Made in China?

HELAS — Thu, 29 May 2008 01:38:00 GMT

Gastronomiquement parlant, ce que je regretterai le plus lors de mon séjour en Chine, ce sera de ne plus pouvoir manger de nems.

UN DEUX TROIS QUATRE

HELAS — Wed, 28 May 2008 18:04:00 GMT

Suite de mots farfelus. UN le jour un jour blanc parmi d’autres. DEUX une poubelle verte en plastique dont on aurait perdu le couvercle. TROIS un désodorisant inutile jeté dans la poubelle inflammable. QUATRE un jeune moins de vingt-cinq ans rebelle cité incapable aligner quatre mots faire phrase agressif et vivant. CINQ une voiture de police passe devant la poubelle le jeune ralentit le dévisage. QUATRE un jeune de banlieue d’origine maghrébine suspect si ça se trouve un terroriste il porte une casquette blanche de la racaille ses chaussettes sont rentrées dans son survêtement ou l’inverse. QUATRE un jeune déscolarisé qui vit dans la misère dans un quartier défavorisé victime de la violence et des bavures policières. DEUX une poubelle pleine d’ordures rien d’intéressant dedans seuls les clodos s’y intéressent puent pleines de détritus le vert la couleur de l’espoir. SIX une cité au joli nom de fleur grands noms d’architectes grands bâtiments grand nombre d’habitants grand nombre de policiers. CINQ quatre fuck dans une voiture sur laquelle sont inscrites les lettres P.O.L.I.C.E. personne ne court aussi vite qu’une balle la Peur On La lIt sur çon visagE les cowboys font leurs chauds. UN avant le soir un jour blanc mais le ciel gris contraste avec la couleur de la peau du jeune homme et le blanc des yeux qui scrutent le silence d’un jour pluvieux il aurait pu neiger si nous n’étions pas en été. SEPT un briquet dans une poche de survêtement. QUATRE un homme qui glisse la main dans sa poche. CINQ protection surveillance. QUATRE un suspect d’origine maghrébine glisse sa main dans la poche d’un survêtement de marque qu’il n’a pas pu se payer et qu’il a sûrement dû voler. SIX une ville dont le nom est inscrit sur une plaque à moitié gommée par les graffitis noirs les vrais noms les habitants la commune comme communauté SLIP TENIK MYSTIX ARX MAKLIK KGB HYPNOTIZ des murs lavés sales d’une misère que rien n’enlève les passages cloutés et les publicités tout le tralala des tags officiels l’imaginaire coloré de l’urbanité exotique. QUATRE un individu assez jeune un individu parmi des milliers d’autres individus porte les mêmes habits-prêt-à-porter les mêmes idées-prêt à penser les mêmes problèmes-prêt à gueuler à quoi ça sert d’être autant si on est tous les mêmes. CINQ plusieurs fois le même individu habillé de la même façon prêt à porté, pensée, pas de problème dépression suicide tolérance zéro. SIX une cité petite taille petite richesse petite espérance de vie petite bibliothèque petite suffisance petite uniformité petite conformité petite originalité. UN jour. DEUX poubelles. TROIS désodorisants. QUATRE jeunes de quartiers. CINQ voitures de policiers. SIX dans une cité. SEPT un briquet. UN DEUX TROIS QUATRE CINQ SIX SEPT UN SIX DEUX QUATRE TROIS SEPT SIX un coup de pression tout se met à brûler.